Amor

adeus

2003-11-26T16:08:00.001Z

2003-11-26T16:08:00.000Z

2003-11-26T16:02:00.000Z

Hoje (India Song e adeus)

2003-11-26T15:56:00.000Z

Há duas palavras de que muito gosto. Uma é amor a outra, adeus.
Queria agradecer o maravilhoso trabalho do João para o template deste blogue e deixo-vos com

India Song

Chanson,
Toi qui ne veux rien dire
Toi qui me parles d'elle
Et toi qui me dis tout
Ô, toi,
Que nous dansions ensemble
Toi qui me parlais d'elle
D'elle qui te chantait
Toi qui me parlais d'elle
De son nom oublié
De son corps, de mon corps
De cet amour là
De cet amour mort
Chanson,
De ma terre lointaine
Toi qui parleras d'elle
Maintenant disparue
Toi qui me parles d'elle
De son corps effacé
De ses nuits, de nos nuits
De ce désir là
De ce désir mort
Chanson,
Toi qui ne veux rien dire
Toi qui me parles d'elle
Et toi qui me dit tout
Et toi qui me dit tout

Nem de propósito, comecei com Duras e é com ela que termino esta minha passagem pela blogoesfera. Não que seja de vez mas, de facto, o tempo que consigo dedicar a esta «aventura» é cada dia que passa, mais e mais escasso. Antes de partir, deixo-vos com a memória do meu filme favorito.

Noite e Manhã

2003-11-22T23:15:00.000Z

That night when joy began
Our narrowest veins to flush,
We waited for the flash
Of morning's levelled gun.

But morning let us pass,
And day by day relief
Outgrows his nervous laugh,
Grown credulous of peace,

As mile by mile is seen
No trespasser's reproach,
And love's best glasses reach
No fields but are his own.

Auden
November 1931
["Five Songs" II --Collected Poems (ed. Mendelson)]
Copyright (c) 1976, 1991 The Estate of W. H. Auden

O Amor

2003-11-22T23:11:00.000Z

«De novo a luz: é a luz. A luz que muda e deixa de mudar, repentinamente. Aumenta, ilumina e fica assim, iluminante, igual. O viajante diz:
- A luz.
A mulher olha.»

Marguerite Duras, O Amor. Presença, 1972.

Hoje («Possessão»)

2003-11-22T23:06:00.000Z

À noite, em vez das programações absurdas das televisões, um filme. Este.

Inquérito

2003-11-22T22:56:00.000Z

Qual foi o encontro mais importante da sua vida? Até que ponto esse encontro foi fortuito? E necessário?

(Interpretação livre da primeira pergunta do Inquérito da Revista «Minotaure» da autoria de Paul Éluard e André Breton)

Hoje (avaliação)

2003-11-18T22:17:00.000Z

Diz-se que, depois de muito meditarem, certos budistas conseguem ver uma grande paisagem numa ervilha.

É o que sinto quando oiço a maioria dos comentadores políticos, e não só, na televisão ou quando os leio nos jornais. São raros os que consigo destacar no deserto. Salvo Alfredo Barroso, Nuno Rogeiro (este, em doses moderadas) Eduardo Prado Coelho, Jauário Torgal Ferreira e hoje junto os nomes de Maria Filomena Mónica, Augusto M. Seabra e António Barreto. De resto, sinto saudades de Vasco Pulido Valente e ainda mais saudades de Victor Cunha Rego.
A paisagem das ideias em Portugal é, mesmo assim, deprimente, reduzida aos estereótipos criados por Marcelo Rebelo de Sousa em que a velocidade e o brilho da televisão retiram toda e qualquer hipótese em prol da reflexão. A tentativa de Pacheco Pereira é, em meu entender, apenas uma desajeitada maneira de mostrar um serviço diferente, com um conteúdo diverso mas que, no formato de um tele-jornal, acaba por ser enfadonho. Nem oito, nem oitenta! Não foram as excepções e dir-se-ia que Portugal estava quase condenado ao lema radical de Ulrique Meinhoff: entre a solução e o problema, nada existe no meio!

Hoje (Crossfire)

2003-11-14T01:03:00.000Z

Na SIC Notícias. Um óasis de ideias e humor neste nosso deserto de comentadores rotineiros. Nuno Rogeiro mostra o seu lado mais bem humorado e Alfredo Barroso como sempre irónico, cultíssimo e inteligente. Falam de política e surpreendem quando se abrem para a música de Angelo Branduardi, para dar um exemplo inesperado. Absolutamente fabulosos!

Blogues que vou descobrindo com o prazer de ler

2003-11-13T21:03:00.000Z

e ter que o fazer, mesmo com o pouco tempo que tenho. Destaco o blogue Epiderme e o template extraordinário do Vermelhar (junto deste blogue, limito-me a corar de vergonha!)

Les Marins Perdus

2003-11-13T20:53:00.000Z

Esta é a capa do livro. No post anterior, o cartaz do filme. Eis o que pensa Philippe Azoury do Libération:

«Les Marins perdus
de Claire Devers,
avec Bernard Giraudeau,
Marie Trintignant,
Audrey Tautou... 1 h 47.

Un navire en stand-by, des marins le vague à l'âme, des filles à matelots et des fem mes aux yeux tristes... Le nouveau film de Claire Devers (adapté d'un roman de feu Jean-Claude Izzo) navigue sur le phantasme d'un Marseille de légende, interlope et capiteux, usé jusqu'à la corde mais réactivé quand même, aujourd'hui, sous la forme du polar.

Comme on pouvait s'y attendre, tout le monde ici compte sur une distribution ad hoc : qui va de la jolie écervelée (Audrey Tautou, dans un rôle limité) au héros positif, cuit aux embruns (Giraudeau plutôt en bonne forme). Et une guest-star involontaire et déjà fantomatique (Marie Trintignant).

Le film de Claire Devers n'est pas antipathique, seulement son parfum de cinéma d'avant-guerre (qui ne réussit à réanimer ni le fantôme de Viviane Romance ni celui de Gabin) ressemble à s'y méprendre à une bonne fiction télé. Le désir reste à quai, en gros.»

Diz que lhe falta sal. Tem razão. O livro é incomparavelmente mais denso e intenso. Por que será que os bons romances perdem para o cinema? Para todos os efeitos, Claire Devers não tem sal para não falar de outras especiarias... Falta-lhe a pimenta, o cravinho, a canela e o gindungo.

Hoje (Marie)

2003-11-13T20:48:00.000Z

Trintignant

Parafraseando um texto, belíssimo e comovente, assinado por outra Marie, a nossa Maria de Madeiros. Je vous salue Marie! Aqui, tão viva, a caminhar na nossa direcção. Tão leve, o seu andar, tão trágica a sua vida. Imortal Marie.

«’Marseille, ce matin-là, avait des couleurs de mer du Nord ‘. Loin, sur la digue du Large, oubliés, trois hommes survivent à bord de l'Aldébaran, un cargo dont l'armateur a fait faillite. Le capitaine libanais Abdul Aziz, le Grec Diamantis, son second, et le Turc Nedim, le radio. Tous trois espèrent sans plus y croire, la reprise de leur navire.
Au fil des jours, les trois hommes apprennent à se connaître, mieux qu'ils ne pouvaient le faire en mer. Ils partagent leurs souvenirs, puis leurs doutes et leurs peurs. Pourquoi ne sont-ils pas partis, comme le reste de l'équipage, Pourquoi s'engluent-ils à bord de ce bateau qui rouille ?»

A ciência e o Amor...

2003-11-10T22:38:00.000Z

...não são incompatíveis. É fundamental que andem de par. No dia em que os cientistas apartarem o Amor e o Mistério da investigação entrarão, inevitavelmente, no mais árido dos planetas.

Amanhã (o que me preparo para ler)

2003-11-10T22:36:00.000Z

It Must Be Beautiful: Great Equations of Modern Science
Graham Farmelo

«The equation has come to embody the mystery and terror of modern science. It Must Be Beautiful is a wide-ranging collection of writings that lift the lid on some of the most influential — and notorious — equations of all time. This book brings together gifted scientists and writers, including Nobel Prize winners, to interpret the scientific work of the 20th century and place it in historical perspective. Each essay presents the essence of an equation, explains why it is fundamental, defines its scope and limitations, and finally states its importance in the wider intellectual and popular culture.
Contributors include Peter Galison, of Harvard University, on E=mc2; Roger Penrose on Einstein’s equation of general relativity; Robert May, President of the Royal Society, on the quadratic map; John Maynard Smith on the mathematics of evolution; award-winning journalist Aisling Irwin on the equations which predicted that a hole would appear in the ozone layer; Frank Wilczek on the Dirac equation for the electron; Oliver Morton, contributing editor to Wired magazine, on the Drake equation, which clarifies thinking about the likelihood of extra-terrestrial life; and a thoughtful afterword by Nobel Laureate Steven Weinberg. »

Hoje (o que ando a ler)

2003-11-10T22:32:00.000Z

The Shadow Club: The Greatest Mystery in the Universe-Shadows-and the Thinkers Who Unlocked Their Secrets
Roberto Casati

O que é mais estranho que uma sombra?
«Shadows are messengers from the world of darkness, images that we can't shake off, black spots that have troubled our sleep through the ages. And yet shadows have been the key to unlocking some of our toughest scientific problems: the reason for eclipses, the distances between planets, the shape and size of the earth, the structure of the solar system, the nature of time itself. In this unique study - combining history, science, and anthropology - Roberto Casati discusses the famous and the obscure who, armed with imagination and creativity, struggled with the concept of shadow and provided us with explanations of and uses for our constant companion. Among those who were part of this "shadow club" were Pratosthenes and Galileo, ancient Arab astronomers and modern mathematicians, classical Greek painters and Leonardo da Vinci. And now, the name Casati - who has given us the first book devoted to the subject - can be added.»

Diálogos sobre a fé (a fé à procura da sua inteligibilidade)

2003-11-09T18:38:00.000Z

No meio do torvelinho de comentários políticos e partidários, tantas vezes disfarçados de opiniões isentas, é um bálsamo para a alma encontrar as cartas do Professor Eduardo Prado Coelho e D. Januário Torgal Ferreira. Não se trata apenas de diálogo ou muito menos de exibição. É toda uma ideia de humanidade que nos passa uma noção de que ainda é possível encontrar quem pensa em Portugal, longe das hipocrisias. Parabéns ao Diário de Notícias pela ousada ocupação de duas páginas que irão fazer parte, indubitavelmente, da História das ideias em Portugal.

«Sempre coloquei para mim esta espécie de norma intransigente: só vale a pena ser um crente se um crente é diferente do que seria caso não fosse crente. Será que muitos crentes podem passar incólumes num teste deste tipo?» Professor Eduardo Prado Coelho

«Não, neste mundo ninguém passaria com 20 valores. É curioso verificar que muitos dos que nos olham de fora, têm a nosso respeito a mesma urgência de Deus: de que sejamos santos já.» D. Januário Torgal Ferreira

A não perder!

Hoje (out of season)

2003-11-09T17:42:00.000Z

Beth Gibbons & Rustin Man

Mysteries

God knows how I adore life
When the wind turns on the shores lies another day
I cannot ask for more

When the time bell blows my heart
And I have scored a better day
Well nobody made this war of mine

And the moments that I enjoy
A place of love and mystery
I'll be there anytime

Oh mysteries of love
Where war is no more
I'll be there anytime

When the time bell blows my heart
And I have scored a better day
Well nobody made this war of mine

And the moments that I enjoy
A place of love and mystery
I'll be there anytime

Mysteries of love
Where war is no more
I'll be there anytime

Exagerado (@mor)

2003-11-09T17:39:00.000Z

(Cazuza/Ezequiel Neves/Leoni).

Amor da minha vida
Daqui até a eternidade,
Nossos destinos foram traçados
Na maternidade.

Paixão cruel, desenfreada,
Te trago mil rosas roubadas
Pra desculpar minhas mentiras,
Minhas mancadas.

Exagerado,
Jogado aos teus pés,
Eu sou mesmo exagerado,
Adoro um amor inventado.

Eu nunca mais vou respirar
Se você não me notar,
Eu posso até morrer de fome
Se você não me amar.

Que por você eu largo tudo,
Vou mendigar, roubar, matar,
Até nas coisas mais banais
Pra mim é tudo ou nunca mais.

Exagerado,
Jogado aos teus pés,
Eu sou mesmo exagerado,
Adoro um amor inventado.

Que por você eu largo tudo,
Vou mendigar, roubar, matar,
Até nas coisas mais banais
Pra mim é tudo ou nunca mais.

Exagerado,
Jogado aos teus pés,
Eu sou mesmo exagerado,
Adoro um amor inventado.

Nota: O @mor, outro eu inventado. Exagerado era Cazuza.

Hoje (opinião)

2003-11-07T21:56:00.000Z

Encontrei, nestas deambulações sem rumo pela blogoesfera, este outro eu. O blogue de CVM é, a meu ver, de um grande aprumo visual e doseia o sentido de humor com opiniões mais ou menos polémicas mas sempre com muito interesse.

«Sexta-feira, Novembro 07, 2003
Outro, eu A razão porque não expresso aqui, mais frequentemente, algumas das minhas opiniões deve-se ao facto de, eu próprio, nem sempre concordar inteiramente com elas.

posted by cvm 14:36»

Hoje (Primavera)

2003-11-06T09:39:00.000Z

Chant d'Automne

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres
Adieu, vive clarté de nos étés trop courts!
J'entends déjá tomber avec des chocs funèbres
Le bois retentisssant sur le pavé des cours.

Charles Baudelaire, Les Fleurs du Mal

Agradecimento

2003-11-06T09:35:00.000Z

A todos os que me ajudaram a perceber como resolver o mistério das imagens desaparecidas.

Untitled

2003-11-06T09:33:00.000Z

Jean-Michel Basquiat, 1983
Whitney Museum of American Art, New York; Purchase, with funds from Mrs. William A. Marsteller,
The Norman and Rosita Winston Foundation, Inc., and the Drawing Committee

A little help from my friends?

2003-11-04T21:37:00.000Z

Alguém me ajuda a resolver aqui um problema de ordem técnica? Não consigo inserir imagens. A última tentativa bem sucedida ficou-se pela reprodução do cartaz de Branca de Neve de João César Monteiro.

Burnt Norton

2003-11-02T23:50:00.000Z

I

O tempo presente e o tempo passado
Estão ambos talvez presentes no tempo futuro,
E o tempo futuro contido no tempo passado.
Se todo o tempo é eternamente presente
Todo o tempo é irredimível.
O que podia ter sido é uma abstracção
Permanecendo possibilidade perpétua
Apenas num mundo de especulação.
O que podia ter sido e o que foi
Tendem para um só fim, que é sempre presente.
Ecoam passos na memória
Ao longo do corredor que não seguimos
Em direcção à porta que nunca abrimos
Para o roseiral. As minhas palavres ecoam
Assim, no teu espirito.
Mas para quê
Perturbar a poeira numa taça de folhas de rosa
Não sei.
Outros ecos
Habitam o jardim. Vamos segui-los?
Depressa, disse a ave, procura-os, procura-os,
Na volta do caminho. Através do primeiro portão,
No nosso primeiro mundo, seguiremos
O chamariz do tordo? No nosso primeiro mundo.
Ali estavam eles, dignos, invisiveis,
Movendo-se sem pressão, sobre as folhas mortas,
No calor do outono, através do ar vibrante,
E a ave chamou, em resposta à
Música não ouvida dissimulada nos arbustos,
E o olhar oculto cruzou o espaço, pois as rosas
Tinham o ar de flores que são olhadas.
Ali estavam como nossos convidados, recebidos e recebendo.
Assim nos movemos com eles, em cerimonioso cortejo,
Ao longo da alameda deserta, no círculo de buxo,
Para espreitar o lago vazio.
Lago seco, cimento seco, contornos castanhos,
E o lago encheu-se com água feita de luz do sol,
E os lótus elevaram-se, devagar, devagar,
A superfície cintilava no coração da luz,
E eles estavam atrás de nós, reflectidos no lago.
Depois uma nuvem passou, e o lago ficou vazio.
Vai, disse a ave, pois as folhas estavam cheias de crianças,
Escondendo-se excitadamente.. contendo o riso.
Vai, vai, vai, disse a ave: o género humano
Não pode suportar muita realidade.
O tempo passado e o tempo futuro
O que podia ter sido e o que foi
Tendem para um só fim, que é sempre presente.

II

Alhos e safiras na lama
Coagulam o eixo fixo.
O arame que vibra no sangue
Canta sob inventeradas cicatrizes
Apaziguando guerras há muito esquecidas.
A dança ao longo da artéria
A circulação da linfa
Estão representadas no rumo dos astros
Elevam-se ao verão na árvore
Nós movemo-nos acima da árvore em movimento
Na luz sobre a folha imaginada
E ouvimos no solo molhado
Lá em baixo, o cão de caça e o javali
Prosseguirem o seu ciclo como antes
Mas reconciliados no meio dos astros.

No ponto morto do mundo em rotação. Nem came nem
espírito;
Nem de nem para; no ponto morto, aí está a dança,
Mas nem paragem nem movimento. E não se chame a isso
fixidez,
Onde o passado e o futuro se reúnem. Nem movimento de
nem para,
Nem ascensâo nem declínio. Se não fosse o ponto, o ponto
morto,
Não haveria dança, e há só a dança.
Eu apenas posso dizer, estivemos ali: mas não posso dizer onde.
E não posso dizer por quanto tempo, pois seria situar isso no tempo.
A liberdade interior do desejo prático,
A libertação de acção e sofrimento, libertação da compulsão
Interior e exterior, e no entanto tendo à volta
Uma graça de sentido, uma luz branca em repouso e em movimento,
Erhebung sem movimento, concentração
Sem eliminação, ao mesmo tempo um novo mundo
E o velho tomado explícito, compreendida
No remate do seu êxtase parcial
A resolução do seu horror parcial.
Todavia o encadeamento de passado e futuro
Tecido na fraqueza do corpo em mutação
Protege a humanidade do céu e da danação
Que a carne não pode suportar.
O tempo passado e o tempo futuro
Apenas concedem um pouco de consciência.
Estar consciente é não estar no tempo
Mas apenas no tempo podem o momento no roseiral,
O momento no caramanchel onde a chuva batia,
O momento na igreja desabrigada ao entardecer
Ser lembrados; envolvidos em passado e futuro.
Apenas pelo tempo o tempo é conquistado.

III

Este é um lugar de desafeição
O tempo antes e o tempo depois
Numa luz sombria: nem luz do dia
Investindo a forma de lúcida quietude
Transformando a sombra em efémera beleza
Com vagarosa rotação sugerindo permanência
Nem escuridão para purificar a alma
Esvaziando o sensual pela privação
Purificando a afeição do temporal.
Nem plenitude nem vazio. Apenas um tremeluzir
Sobre os rostos tensos devastados pelo tempo
Distraídos da distracção pela dístracção
Cheios de fantasias e vazios de sentido
Túmida apatia sem concentração
Homens e pedaços de papel remolnhando no vento frio
Que sopra antes e depois do tempo,
Vento que entra e sai de pulmões viciados
Tempo antes e tempo depois.
Eructação de almas doentias
No ar desbotado, os miasmas
Levados no vento que varre os sombrios montes de Londres,
Hampstead e Clerkenwell, Campden e Putney,
Hihgate, Primrose e Ludgate. Não aqui
Não aqui a escuridão, neste mundo de agitadas vozes.

Desce mais, desce apenas
Ao mundo da solidão perpétua,
Mundo não mundo, mas aquilo que não é mundo,
Escuridão interna, privação
E destituição de toda a propriedade,
Dissecação do mundo do sentido,
Evacuação do mundo da fantasia,
Inoperância do mundo do espírito;
Estee é um dos caminhos, e o outro
É o mesmo, não em movimento
Mas abstenção de movimento; enquanto o mundo se move
Em apetência, nos seus caminhos metalizados
Do tempo passado e do tempo futuro.

IV

O tempo e o sino enterraram o dia,
A nuvem negra arrebata o sol.
Irá voltar-se para nós o girassol, a clematite
Desprender-se, debruçar-se; irão a gavinha e a vergôntea
Unir-se e aderir?
Os frígidos
Dedos do teixo descerão
Para nos envolver? Depois da asa do alcião
Ter respondido à luz com a luz e calar-se, a luz está em repouso
No ponto morto do mundo em rotação.

V

As palavras movem-se, a música move-se
Apenas no tempo; mas o que apenas vive
Apenas pode morrer. As palavras, depois de ditas,
Alcançam o silêncio. Apenas pela forma, pelo molde,
Podem as palavras ou a música alcançar
O repouso, tal como uma jarra chinesa ainda
Se move perpetuamente no seu repouso.
Não o repouso do violino, enquanto a nota dura,
Não isso apenas, mas a coexistência,
Ou digamos que o fim precede o princípio,
E que o fim e o princípio estiveram sempre ali
Antes do princípio e depois do fim.
E tudo é sempre agora. As palavras deformam-se,
Estalam e quebram-se por vezes, sob o fardo,
Sob a tensão, escorregam, deslizam, perecem,
Definham com imprecisão, não se mantêm,
Não ficam em repouso. Vozes estridentes
Ralhando, troçando, ou apenas tagarelando,
Assaltam-nas sempre. O Verbo no deserto
É muito atacado por vozes de tentação,
A sombra que chora na dança funérea,
O clamoroso lamento da quimera desconsolada.

O detalhe do molde é movimento,
Como na figura dos dez degraus.
O próprio desejo é movimento
Não desejável em si;
O próprio amor é inamovível,
Apenas a causa e o fim do movimento,
Intemporal, e sem desejo
Excepto no aspecto do tempo
Capturado sob a fonna de limitação
Entre o não ser e o ser.
De repente num raio de sol
Mesmo enquanto se move a poeira
Eleva-se o riso escondido
De crianças na folhagem
Depressa, aqui, agora, sempre-
Ridículo o triste tempo inútil
Que se estende antes e depois.

T.S. Elliot, Quatro Quartetos. Edições Ática, 1983

Rosa dos ventos

2003-10-31T13:00:00.000Z

Chico Buarque

Am Dm C#7M
E do amor gritou-se o escândalo
G7 C
Do medo criou-se o trágico
F7M G7/B
No ro sto pintou-se o pálido
E7 Am
E nã o rolou uma lágrima
G#7 G7
Nem uma lástima p ra socorrer

Cm Fm7
E na gente deu o hábito
A# D#7M
D e caminhar pelas trevas
G#7M B(
D e murmurar entre as pregas
G7 Cm
D e tirar leite das pedras
E7 Am
D e ver o tempo correr

Dm
Mas sob o sono dos séculos
G7 C
Amanheceu o espetáculo
F7M G7/B
Co mo uma chuva de pétalas
E7 Am
Co mo se o céu vendo as penas
G#7M
Morresse de pena

E chovesse o perdão
A(
E a prudência dos sábios
F7 A#m
Nem ousou con ter nos lábios
E7
O sorriso e a paixão

Am Dm
P ois transbordando de flores
G7 C
A ca lma dos lagos zangou-se
F7M G7/B
A ros a-dos-ventos danou-se
E7 Am
O le ito do rio fartou-se
G#7
E inundou de água doce
G7
A amargura do mar

Cm Fm7
Numa enchen te amazônica
A# D#7M
Num a explosão atlântica
G#7M B(
E a multidão vendo em pânico
G7 Cm
E a multidão vendo atônita
E7 Am
Ainda que tarde o seu despertar

O @mor

2003-10-28T23:44:00.000Z

A notícia do @mor espalha-se. Obrigada ao Pedro do Icosaedro e ao Nuno do Tradução Simultânea. É tão bom quando as palavras, e não só, encontram eco noutros mundos.

Hoje (Paris)

2003-10-28T23:31:00.000Z

Seriam estas as mesmas nuvens que iriam passar à tua janela?

The kiss

2003-10-28T23:30:00.000Z

«It was still quite light out of doors, but inside with the curtains drawn and the smouldering fire sending out a dim, uncertain glow, the room was full of deep shadows.»

Kate Chopin, The Kiss. Penguin Books, 1995

Parting

2003-10-28T23:27:00.000Z

Evening, sloping
path before me.
Only yesterday, in love –
he implored, 'Don't forget.'
Now only the winds
and the cries of the shepherds.
The ceddars in uproar
by the clean springs.

Anna Akhmatova, Selected Poems. Penguin Books, 1969

A biblioteca ideal

2003-10-28T23:24:00.000Z

pode ser esta: «A Montanha Mágica», Thomas Mann; «Os Cadernos de Malte Laurids Brigge», Rainer Maria Rilke; « Woyzeck», Georg Büchnner; «Auto-da-Fé», Elias Canetti; «Moby Dick», Herman Melville; «Lolita», Vladimir Nabokov; «Ulisses», James Joyce; «Poemas», John Keats; «Poesia», T. S. Elliot; «A Vida de um Homem», Giuseppe Ungaretti; «O Leopardo», Giuseppe Tomasi di Lampedusa; «O Estrangeiro», Albert Camus; «Em Busca do Tempo Perdido», Marcel Proust; «Madame Bovary», Gustave Flaubert; «O Vermelho e o Negro», Stendhal; «A Lei», Roger Vailland; «O Idiota», Fiodor Dostoïevski; «A Estepe», Anton Tchekhov; «Anna Karennina», Leon Tolstoï; «A Casa Deserta», Lydia Tchoukovskaïa; «Sandro de Tchéguem», Fazil Iskander; «A Acompanhante», Nina Berberova; «O Desconhecido do Norte-Expresso», Patricia Highsmith; «The Big Sleep», Raymond Chandler (detesto a tradução para português do título desta obra); «Dune», Frank Herbert; «Ubik», Philip K. Dick; «Contos», Anton Tchekhov; «Ficções», Jorge Luis Borges... quantos livros não faltam ainda.

Hoje (filme)

2003-10-27T18:53:00.000Z

«O soluço é a melodia da tagarelice walseriana. Revela-nos de onde vêm os seus preferidos. Da loucura, e de mais nenhuma parte. São personagens que atravessaram a loucura e é por isso que permanecem de uma superficialidade tão dilacerante, tão totalmente inumana, imperturbável. Se quisermos designar numa palavra o que têm simultaneamente de engraçado e terrível, podemos dizer: estão todos curados. Claro que não saberemos nunca qual foi o processo dessa cura, a menos que ousemos debruçar-nos sobre a sua Branca de Neve.»
Walter Benjamin
Robert Walser retoma o conto onde Grimm o deixou. As personagens, na mão do poeta, permitem-se tudo, mesmo fazer uma careta à lenda.

Que imprudente ideia, a do príncipe, ter interrompido Branca de Neve no melhor dos sonos e, com um beijo que ela negará sempre, retirá-la do caixão de vidro para a restituir à vida, isto é, à carne, e arrogar-se direitos sobre ela.

Neste "dramolote", Walser está ainda mergulhado nos conflitos da infância. Nota-se aqui quando o pai é inexistente. É sempre com a mãe, ou a madrasta, que a heroína se deve confrontar.

Se Branca de Neve deseja morrer ou regressar ao país dos seus anões, é porque não está convencida da boa-fé da rainha. A sua madrasta não quis envenená-la? Quando Branca de Neve, salva pelo príncipe, voltou à vida, a rainha, graças aos seus beijos, não incitou, acto contínuo, o caçador a apunhalá-la?

E eis o príncipe e a jovem, tão pura quanto o seu nome indica, - o qual evoca para nós a morte de Walser na neve - aterrorizados por uma cena bestial entre a rainha e o caçador. O homem está deitado sobre a mulher e as suas atitudes parecem aos dois inocentes uma brutalidade espantosa. O amor será isto? Uma luta encarniçada?

Beijos envenenados, amor e crime intimamente imbricados, é absolutamente imprescindível corrigir o conto de Grimm. A mãe, madrasta, não pode ser tão malvada, seria insuportável. Mas Branca de Neve deve aprender que amor e ódio não estão nunca muito afastados. Ela compreende. Julgava-se - como Robert - "ferida, expulsa, perseguida, odiada". Era apenas tonta e agora tudo acaba em bem. Branca de Neve escolheu ser feliz.

Por que preço? O dilema é quase hamletiano: a afirmação da pequenez do sim, implica a renúncia à grandeza do não. Os derradeiros flocos de neve derretem-se ante o triunfo dos raios solares. O mundo social não hospeda o mundo mítico.

Le bonheur n'est pas gai.

Ó noite, coberta pelo teu manto de lua: a neve, a neve ainda?

Marie-Louise Audiberti/João César Monteiro

Hoje (esperança)

2003-10-26T00:30:00.000+01:00

A água do rio.

O desejo

2003-10-26T00:29:00.000+01:00

«Acrior est nostra libidine plusque furoris habet»
Ovidio

Entre uma e outra coisa

2003-10-26T00:25:00.000+01:00

«Trente-quatre ans plus tard, nous voilà prisonniers d'une extravagante contradiction. Pour avoir – trop? – rêvé de liberté hier, nous butons aujourd'hui sur une peur irraisonnée. Nous sommes collectivement submergés par l'obsession répressive qui acompagne toute peur. La societé se sent habitée par des violences, des menaces, des périls inimaginables. »
Jean-Claude Guillebaud, La Tyrannie du plaisir. Éditions du Seuil, 1988

Aujourd'hui

2003-10-26T00:20:00.000+01:00

«Le discours amoureux est aujourd'hui d'une extrême solitude.»
Roland Barthes, 1977

Hoje (esperança)

2003-10-23T18:44:00.000+01:00

Hoje, qual o perfil de Portugal?

O perfil da França

2003-10-23T18:41:00.000+01:00

«O perfil da França não é somente o que todos os franceses gostam em conjunto, uma certa maneira que tem o céu de ser céu e o mar de ser mar e a seara de ser verde, depois loura, depois quase cinzenta, e finalmente de ser ceifada e de se tornar feno. Uma pátria não é só aquilo que todos se recordam em conjunto, a sua história. Uma pátria não são só os lugares-comuns, os provérbios dos tempos antigos, as frases-feitas dos tempos presentes, as ideias que se aceitam e as que não se aceitam.
Uma pátria, não é somente tudo isso, sobretudo não é tudo isso. Uma pátria e o que em conjunto dela se espera. É uma maneira de imaginar o futuro, a ideia que dele se faz.»
Claude Roy, Diário de Viagens. Prelo, 1962

Azul

2003-10-21T23:47:00.000+01:00

É a minha cor de eleição e a cor dos mais belos e pungentes textos da blogoesfera. Agradecer a quem os escreve não é uma questão formal. É uma urgência!

Mapa do tesouro

2003-10-21T23:42:00.000+01:00

Descobri no blogue Aviz de Francisco José Viegas diversas pérolas. Das que melhor me ficam transcrevo esta (espero que ele se não zangue comigo!):

«NOITE, O QUE É?, 19. Vejo essa imagem por instantes. É só por instantes; abre-se a noite, atravessando o mar, o perfume basta, só o perfume, um fragmento, a pele, uma coisa proibida. Há coisas mais felizes, mas nenhuma como esta.»

Onzena

2003-10-21T23:40:00.000+01:00

Por motivos profissionais terei de me ausentar durante alguns dias, mais do que dez para ser precisa.
Se conseguir perceber como funciona este cartão vodafone poderei continuar a escrever como se estivesse em casa. Se tudo for tão fácil como o rapaz da loja mo explicou...
Se tudo o que não depende da nossa vontade, funcionar...
Se a minha sempinterna incompatibilidade com o que parece fácil e óbvio...
Se...
Se...

Hoje (coincidência)

2003-10-21T23:33:00.000+01:00

Comprei no alfarrabista da Avenida de Roma, o livro de Joyce que irá, finalmente, compor a obra do autor na minha estante. Trata-se de «A Portrait of the Artist as a Young Man». Não o abri logo e andou comigo, quase todo o dia. Ao chegar a casa, pousei-o na mesa e só agora o abri. Lentamente. Partilho com todos os que me lerem estas palavras:

«He had learnt what little he knew of the laws of Latin verse from a ragged book writen by a Portuguese priest.
Contrahit orator, variant in carmine vates.»
James Joyce, A Portrait of the Artist as a Young Man. Grafton Books, 1977

Hoje (presente)

2003-10-20T15:20:00.000+01:00

Hoje, recebi um presente da Ana Roque, do blogue Modus Vivendi. Se há mulher cujas palavras são um exemplo de apuro e sensibilidade, são as dela. Leio-a desde sempre e devo aqui afirmar, publicamente, que foi no exemplo dela – até quando entrou em período de blogue-sabática – que arranjei disposição para criar e desenhar este blogue. Não será de mais agradecer-lhe a referência e a carta muito amável que me enviou.
Aliás, gostaria ainda de referir que juntamente com o Modus Vivendi, também o Azul Cobalto, o Monólogo e o Bomba Inteligente constituem, nas suas diversas vertentes, as minhas leituras diárias. Obrigatórias. Sendo o meu tempo limitado, procuro aproveitá-lo como se aproveita o sumo de uma laranja bem doce. Sem desperdiçar nada. Sorvendo cada gota com deleite.
Já aqui o escrevi:

A vida escoa-se.

Amandla

2003-10-20T00:09:00.000+01:00

Isabel, do blogue Monólogo, fala da sua paixão musical por «Amandla». Partilho com ela este affaire com Miles Davis. E não me importo nada...

As águas do mar

2003-10-19T23:51:00.000+01:00

Aí está ele, o mar, a mais ininteligível das existências não humanas. E aqui está a mulher, de pé na praia, o mais ininteligível dos seres vivos. Como o ser humano fez um dia uma pergunta sobre si mesmo, tornou-se o mais ininteligível dos seres vivos. Ela e o mar.

Clarice Lispector, Onde Estiveste de Noite. Relógio d'Água
(a edição que possuo tem, na capa, uma intolerável gralha que, espero, tenha sido corrigida em outras edições. Se é que estou a ser optimista. Não em relação à gralha, mas antes a edições posteriores que significariam um interesse dos leitores portugueses pela obra de Lispector.)

Hoje (noite)

2003-10-19T23:46:00.000+01:00

Hoje, ao reler Clarice Lispector, descobri em «Onde Estiveste de noite» o rasto da minha vida. Da vida de muitas mulheres?

Hoje (luminoso)

2003-10-19T23:41:00.000+01:00

Michelangelo Merisi da Caravaggio, Amor Vincit Omnia, c. 1601-02.
Gemaeldegalerie, Berlin

Hard on for Love

2003-10-19T23:28:00.000+01:00

It is for she that the cherry bleeds
That the moon is steeped in milk and blood
That I steal like a robber
From her alter of love.

(...)

Nick Cave, King Ink. Black Spring Press Ltd, 1988

Um dia de sol

2003-10-19T01:26:00.000+01:00

Jacob van Ruisdael, Le coup de soleil, 1628/29-1682.
Louvre

As nuvens assumem uma presença teatral que parece nascer da paisagem imaginária.
A luz do sol é um pretexto e convoca o calor que nunca nos pode abandonar.

The Definition of Love

2003-10-19T00:42:00.000+01:00

My Love is of a birth as rare
As 'tis for object strange and high
It was begotten by despair
Upon Impossibility.

(...)

Andrew Marvell, The Metaphysical Poets. The Penguin Poets, 1961

Auguries of Innocence

2003-10-19T00:39:00.000+01:00

To see a World in a Grain of Sand
And a Heaven in a Wild Flower,
Hold Infinity in the palm of your hand
And Eternity in an hour.

(...)

William Blake, Poems From Mss. The Penguin Poets, 1958

Hoje (passagem)

2003-10-19T00:36:00.000+01:00

Hoje, sob a chuva branda, um homem lia. No silêncio do livro, talvez procurasse compreender para ser compreendido. Tudo o que imaginei, naquele momento, tornou-se real para mim. Encontrei uma réstea de alegria na memória. Houve dias em que também eu lia sob a chuva branda. Hoje, o tempo encarregou-se de mim.

Fogo

2003-10-18T02:50:00.000+01:00

Amor que não nos despovoa não é Amor. O verdadeiro amante é aquele que se consome na alegria mas também na dor. Deveremos contentar-nos em saber que tudo é mistério? Deveremos sorrir desse mistério como de um tesouro desprezado?
Posso esconder a minha tristeza, deverei fazê-lo porque qualquer ave ferida se esconde.

Hoje (viagem)

2003-10-18T02:45:00.000+01:00

Hoje, ao olhar para o céu, pareceu-me ter lido em cada nuvem, no desenho do Infinito, o aviso: o Céu e o Inferno estão dentro de ti. Continuei a andar mas, desta feita, de cara levantada, procurando com os meus olhos, os olhos de quem por mim passava.

A vida escoa-se.

Luz e Brilho

2003-10-18T02:39:00.000+01:00

"Quantos são os que se precipitam para a luz, não para ver melhor mas apenas para poder brilhar."
Nietzsche

Os elementos

2003-10-18T02:36:00.000+01:00

Empédocles identificou dois princípios activos por detrás dos quatro elementos: O Amor e a Luta. Destes dependia o equilíbrio do Cosmos. Se o Amor unia os elementos, já a Luta os separava.

2003-10-17T03:01:00.000+01:00

Gustave Courbet, L'origine du monde, 1866. Óleo sobre tela.

Conta-se que "L'origine du monde" teria sido encomendado pelo diplomata turco Khalil Bey em 1866. Gustave Courbet tinha 47 anos. Uma vez acabada, a obra desapareceria misteriosamente. O coleccionador escolheu a casa de banho para a expôr e posteriormente oculta-a sobre uma cortina para evitar olhares inoportunos. Bey que seria um jogador inventerado perde toda a sua fortuna no jogo e a obra de Courbet viaja até Budapeste.
Por ser considerada uma pintura escandalosa, "L'origine du monde" passa, quase secretamente, de coleccionador em coleccionador até chegar ao Museu de Orsay onde pode ser admirado desde 1955.
Recorde-se que "Le Baiser" de Rodin foi, à época, considerado igualmente indecente por, segundo Claudel, confundir erotismo com gastronomia (?!) e também por mostrar, sem pudor, uma imagem do desejo da mulher. Courbet cometeu a ousadia de retratar e fixar um momento de excitação da modelo.
A pintura age num espaço considerado público e implica, deste modo, uma noção de obscenidade. A palavra obsceno que originalmente significa mau augúrio.
Por último, a obra de Courbet é ainda mal vista (no sentido daquilo que não tem boa reputação) porque é igualmente considerada, ainda hoje, um degradante retrato da mulher, representada como mulher-objecto.

(adaptação do texto original de R. Ste-Marie, Novembro 2000.)

Será esta a imagem primeira do amor ou do desejo?

A primeira lição

2003-10-17T02:03:00.000+01:00

As folhas da bananeira são suficientemente amplas para ocultarem uma paixão. Quando expostas às intempéries recordam-me ora a cauda ferida de uma fénix ora um leque verde rasgado pelo vento. A bananeira floresce. Todavia as suas flores nada têm de atraente. O mesmo acontece com o tronco enorme. Telvez por isso a bananeira acabou por conquistar o meu coração. Sento-me debaixo dela enquanto o vento e a chuva fustigam.

Matsuo Bashô, traduzido por Jorge Sousa Braga. Assírio e Alvim, Maio 2003.

Uma data

2003-10-17T01:05:00.000+01:00

No Verão de 1980, Marguerite Duras abre a porta de casa a Yann Andrèa, o homem magro e jovem que durante cinco anos consecutivos lhe escrevera inúmeras cartas de amor. O tempo encarregou-se de os separar de tão longo que é o braço da morte. O amor de Yann e Marguerite continua, no entanto, em todas as palavras que se dedicaram.

«Il écrit en elle, comme certains aiment en Dieu.» Patrick Grainville, Le Figaro

Primeiro @amor

2003-10-17T00:23:00.000+01:00

«Aqui, neste céu inventado serei.
Em parte alguma.»

Yann Andréa, Cet Amour-là. Livre de Poche, 1999